Gläsernes Haus an der Ecke dort.
Fanfaren, eben noch stolz, fliehen.
Schreie, eben noch mutig, sterben an durchsichtigen Steilen.
Zum Glück.
Hast zerfällt zu Fäden, ohne zu kämpfen.
Federn saugen Lärmstraßen leer.
Weißes Gewebe lässt Tonblitze versanden.

Die Tür fällt ins Schloss.
Nur Lebenstöne schlagen im gläsernen Haus.
Endgültige Ruhe ist der Tod.
Vollkommene Stille der Himmel.
Draußen kratzt Reif.