Der Himmel ist schon da,
blauhäutig mit weißem Bart
bewacht er Gottes Haus mit warmen Sonnenfingern.
Grünes Gras wächst zukunftswärts,
ohne Anschub, nur Wasser und Sonne getrieben.

Drinnen sagst du „ja“, voll weicher Stimme und einem Klingeln im Halse.
Du legst das deinige hinein, damit es eins wird, wie Bronze.
Hirtenhand ewigt.
Von oben, als ob geschickt, streichelt Stimmessamt erweichtes Gemüt.
Posaunengeläut verwischt letzte Bedenken und stürmt kühles Zelt.
Lächelnde Seelen, die Ringe strahlen lassen.

Sauber gebürstet mit weißem Wolkendach und rotem Liebeskleid,
wartet draußen eine andere Göttin.
Und auch Blütenkinder.
Um Rosen zu verschütten.