Unten am Meer,
wo der Strand die Körner zählt,
schlägt er die Flut,
die soeben die Ebbe besiegte.
Fest, breitbeinig, mit sicherem Schlag.
Sie krümmt sich vor Rauschen, das arme Ding
Und spuckt sich Schaum auf den Kopf.

Der Schläger nimmt ihr die Krone
Und wirft sie mit vollen Händen an den Himmel.
„Seid Wolken“, ruft er.
Sie gehorchen, treiben nach Süd Süd West.
„Seid Gold“, fordert er beim ersten Niederschlag.
Sie tun so, als ob es gelingen könnte.

Aber gefallen ist nur verkleideter Regen.
Doch in Süd Süd West glänzte er wie Gold.

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